Беда превратилась в комок,
Сжимающий горло.
Внутри — удушающий смог,
А сердце продрогло.
И память, не чувствуя ног,
Зажгла свои свечи.
Вот если бы кто-нибудь мог
Спасти этот вечер…
Потере не надобно слов:
Молчанье — не боле.
Останутся горечью снов
Фантомные боли.
И кто-то продолжит вращать
Страдающий глобус,
Спокойствия душам ища
В молитвах за "Крокус"…