Шаг семенит не спеша
Узенькой парковой тропкой.
То замирает душа.
То улыбается робко.

Выцвели пряди волос
И углубились морщины.
Сколько их, черных полос?
Сколько причин для кручины?

Десять каких-нибудь лет -
Точно такою же стану.
И потеряется след
Некогда стройного стана.

Буду шагать в никуда
Вдоль тополиной аллеи,
Перебирая года,
Но ни о чем не жалея.