Дороги русские, крутые повороты,
Леса, овраги, косогоры, броды
На мелководье рек. Деревни редко
Встречаются. Но той, где жили предки,
Давно уж нет. Лишь ветер над бурьяном
Гуляет вольно пьяным атаманом.

Стою на пустыре, мелькают тени,
Над головою жаворонка пенье.
Держу комок земли в руке горячей,
А за ветлой как - будто кто-то плачет.

Душа моя томилась и кричала,
И поняла я - это есть начало
Конца пути. К небесному причалу
Идем мы от родимого порога
Кто в срок, кто не дождавшись срока.

За колеей заброшенной дороги
Остались жизней чистые истоки.
Не обернусь. Зачем? Никто "прощай" не скажет...
Но кто там вдалеке платочком белым машет?